L'armoire

Le premier soupir, la première impression d’entière satisfaction, c’est sûrement contre le cœur de notre mère qu’ils sont arrivés. On ne s’en souvient pas. Trop jeune, avec le cœur qui voyait à peine. Mais déjà, il savait.

Puis sont arrivées les années de découvertes. Découverte de l’autre et surtout, des autres. Plus souvent qu’autrement, des membres de notre famille qui nous demandaient l’impossible : renoncer à la satisfaction immédiate et surtout, rejoindre les autres dans la file d’attente. Prendre notre rang derrière certains cœurs gourmands et devant d’autres plus discrets. Et se mesurer. Et toujours se mesurer jusqu’à se définir. Et toujours cette impression que l'on vaut plus que l'attention qui nous est accordée.

Puis vinrent les premiers amours libres, celles qu’on choisissait ou qui venaient à nous tout simplement, apparaissant au hasard et nous éclairant l’intérieur ou quittant sans oublier de d’éteindre la lumière pour un temps. Et en dedans de nous, toujours cette recherche de satisfaction. Et, ça va de soi, toujours cette frustration qui criait en murmurant : « Je suis exceptionnel, unique et je mérite d’être traité ainsi ».

Rendu adulte, le cœur croit savoir ce qu’il vaut. Certains chanceux ont un cœur en or, d’autres un cœur d’argent. Enfin, d’autres, comme moi, se sont forgé un cœur de cuir, extensible mais qui peut rétrécir si trop arrosé de larmes. Un cœur comme une antre où habitent des créatures plus mystérieuses les unes que les autres, qui se tapissent derrière les non-dits, les non-exprimés et surtout, les non-ressentis. Une grotte dont l’entrée est partiellement bloquée, un tuyau de cuivre où les résidus ne permettent qu’à un fragile filet d’eau de circuler.

Puis un jour, comme ça, souvent à la fin d’une journée banale, comme les autres, on comprend ce qui nous manque. On tombe sur un texte délicieux d’où émanent des éclats de rire et des câlins. On le lit, en enviant le contenu et non pas le contenant comme il nous arrive souvent de le faire face aux talents de son auteure. Non, cette fois-ci, c’est sa description d’un bonheur pur qui fait mal. Et à nouveau, c’est cette frustration qui remonte en nous, nous murmurant en criant : « Je suis exceptionnel, unique et je mérite d’être traité ainsi ».

Commence alors la construction d’une armoire où l’on peut déposer les trucs servant à nous réparer doucement. Un long travail de rénovation de notre organe vital, afin qu’elle cesse de nous sembler comme un organe fatal. On pose sur ses tablettes des sourires, des « je t’aime », tous les soupirs de l’être aimé, même ceux des nuits folles. Et doucement, tout doucement, au fil des mois, des années, notre cœur comprend qu’il a une deuxième chance et qu’il est le locataire de quelqu’un d’exceptionnel et d’unique.

Et puis, on y prend goût à ces travaux. Tellement que lorsque deux petites fillettes viennent nous rejoindre dans ce monde parfois bizarre, on commence tout de suite la construction de leur armoire en s’assurant d’y mettre des portes pour la pudeur mais que jamais elles ne soient fermées à clé.

Et vous, votre armoire est-elle avancée?