Coup de foudre

Je vous ai peut-être écrit sur le défi de taille qui m'attend l'an prochain. Il n'y aura qu'une sixième année dans l'école et j'hérite d'un groupe de 27 élèves faibles comme ce n'est pas possible. Et il ne se passe pas une semaine sans qu'on ne me rappelle le triste destin qui est le mien, selon certaines personnes pensant bien faire.

-J'espère que tu vas bien te reposer cet été parce que l'an prochain...
-Bonne chance!
-Eh oui, lui aussi, tu vas l'avoir dans ta classe.

Ce n'est pas fait de façon méchante, j'en suis presque certain. Soit qu'ils m'aiment bien et tiennent à ma santé mentale ou bien je ne me plains pas assez de mes élèves dans le salon du personnel et ils me pensent sûrement bien chanceux, oubliant que mes beaux groupes étaient souvent des groupes d'affreux l'année d'avant. Mais j'opte pour la première option car les gens de mon école sont tout sauf méchants. À vrai dire, je suis souvent le plus "bitch" d'entre eux.

N'empêche qu'un message mille fois répété, même faux, finit par faire son chemin. Il y a des semaines où je panique à l'idée de ce groupe qui s'en vient avec un nouveau bébé à la maison. Et à d'autres moments, je trouve ça rafraîchissant car ça demande une remise en question de mon organisation de classe pour l'adapter à leur niveau. La tête dans les nuages ou le nez dans la merde, c'est selon l'humeur du moment.

Je crois vous avoir aussi parlé de l'orthopédagogue qui "sévit" auprès des élèves du troisième cycle. Un être humain d'une valeur inestimable qui représente pour moi un idéal à atteindre en ce qui concerne l'amour inconditionnel qu'elle a pour la majorité de ses petits poqués. Si un élève me tape sur les nerfs, neuf fois sur dix, elle réussira à me faire changer d'idée sur le dit-élève, me rappelant qu'il vaut plus que je ne le crois. Une femme comme chacun en voudrait dans sa vie, je vous le jure.

Or, elle a écrit de courts poèmes avec les élèves de mon futur groupe. Des poèmes qui parlent de leur saison préférée et parfois d'autres sujets. Souvent naïfs, les lire m'aurait sûrement découragé une fois de plus. Mais je ne les ai pas lus, je les ai entendus. Comment? C'est là que le second héros de mon histoire entre en jeu.

PMT, oui, oui, lui-même en personne, a fait enregistrer les poèmes des élèves et les a mis en musique, accompagnés d'un beat hip-hop qu'ils choisissaient eux-mêmes. Il a le don de réussir de petits miracles, plusieurs fois par année, qui nous rappellent la valeur qu'il a dans cette école.

Le résultat? Des slams. De la poésie de rue, assez directe, sans fla-fla. Comme de l'art naïf craché sur un ton monocorde. Comme si les mots n'avaient pas assez de poids à eux seuls et qu'on les ornait des plus belles parures pour leur donner un sens. D'une beauté à émouvoir, lus par des petites bouches qui réalisent du même coup de grandes choses. Comme j'aimerais vous faire écouter le résultat mais le côté légal me dérange quelque peu. Mes mots ne suffisent pas ici.

Ils ne sont pas encore entrés dans ma classe, mes poqués, mais je les aime déjà. Ils sont plus beaux qu'hier. Grâce à un coup de foudre écouté en revenant chez moi qui m'a mis les larmes aux yeux. Et surtout, grâce à deux être généreux pour qui, durant un instant, la plus minime réussite d'un groupe de mal-aimés a été plus importante que les autres tâches professionnelles.

On fait vraiment un beau métier.